Annarsfåret har klätt sig sitt finaste. Grå yllebyxor och manchesterkavaj. Ingen ser hålen på armbågarna. Stöder sig mot golvlisten. Kanske vågar han sig över parketten. Annarsfåret låtsas att skorna inte skaver. Skaver inte. Skaver inte. Alla andra tindrar och fladdrar men i Annarsfårets mage bor en klump som hör hemma någon annan stans och den väger som etthundrasjutton hjärtan. Han har räknat noga.

Alla djuren kanar i extas över parketten. Men Annarsfåret håller fortfarande krampaktigt i golvlisten. Hans tassar är helt förbehållslösa. De vill bara hålla.

Ingen sträcker ut sina tassar som Annarsfåret. Ingen har ständigt öppna tassar som Annarsfåret. Han rättar till byxorna och pressvecken blir alldeles raka. Ingen har sett hålen på armbågarna. Ingen har sett de öppna tassarna.